De las pocas películas que quedan por empaquetar en cajas, que deliberadamente he dejado en las estanterías en previsión de poder ver antes de una posible inminente mudanza, elegí ayer “La Familia” de Ettore Scola. Entre películas nunca estrenadas en España, y que el cine de Scola no es un cine comercial, es difícil hacerse con sus películas, con lo que raramente puedo acceder a toda su filmografía, como a la de tantos otros directores.  Ahora se han empezado a editar alguna de sus películas, pero claro, a precios blindados, a modo de cine exclusivo y residual a la vez, que es lo que tiene cuando no se trata de cine comercial.

Hace tiempo que vi “Una jornada particular”, una relación de 24 horas entre dos personas marginales en la época del fascismo italiano. El día de la visita de Hitler a Roma, solo dos personas permanecen en sus casas en una urbanización romana. Un ama de casa dedicada única y exclusivamente a su marido, el cuidado de sus numerosos hijos y el cuidado de la casa, y un periodista homosexual, perseguido por la represión fascista. Sophia Loren y Marcelo Mastroianni en una película de una sensibilidad excepcional. Esta fue la película que me hizo captar el interés por Ettore Scola.

 
En “Una Jornada Particular” retrata la vida de estas dos personas durante 24 horas, mientras que en “La Familia” hace un retrato social de Roma, e íntimo de cada uno de los miembros de una familia italiana durante 80 años. Empieza y termina el film de forma magistral, cerrando el círculo. Comienza “La Familia” con una foto familiar, con el patriarca, el abuelo, presidiendo la foto, y con el protagonista, Carlo, recién nacido. Acaba la película con una nueva foto familiar, tras varias generaciones, 80 años después, tras la primera Guerra Mundial, el ascenso del fascismo, y la lucha por la reconstrucción social de Italia, con Carlo como abuelo, presidiendo la foto familiar.

La película, está íntegramente rodada en el interior de la casa familiar. Ni un solo plano exterior. Rodada en los estudios Cinecittá de Roma (una de las espinas clavadas que se me quedó al volver de Roma y no tener tiempo de visitar). Es una película de palabras, de relaciones humanas, de amores, de triunfos y fracasos de personas y de un país. Diferentes miembros de una familia se cruzan en un mismo espacio, en diferentes tiempos, con el pasillo frio, de una inmensa casa familiar como hilo conductor, testigo de vidas fracasadas, de amores imposibles, de nacimientos y muertes. Si bien la película está cerca de la representación teatral, el escenario, la casa, cobra vida a través del tiempo, representando el estado y la evolución de un país a lo largo de sus duros años. La casa deja de ser un mero decorado, para  convertirse en el propio país, en la Italia comprendida entre 1906 y 1986.

La música excepcional de Armando Trovajoli, me recuerda muchísimo a la utilización de las melodías de Ennio Morricone en muchas de sus películas. Una melodía emotiva para los momentos más intensos de emociones, y otra melodía más alegre. Hasta los tonos, el compas, la sensibilidad… Coetaneos de la misma profesión, en un mismo país. Era de esperar la similitud.

Tres hermanas condenadas a la soltería, fracasadas en vida amorosa, conocedoras de tenerse las unas a las otras y dependientes de esta última relación. Giulio, divertido, alegre, valiente. Sabe levantarse y recuperarse de la misma manera que fracasa estrepitosamente en sus aventuras en la vida. Carlo, profesor de literatura, al igual que su abuelo, pragmático, cobarde, gruñón, agota su vida casado con Beatrice, de cuya hermana permanecerá toda la vida enamorado. Al nacer Carlo, su abuelo le dirá a su padre: “Carlo es palabra de raíz germánica, que significa hombre libre. Decídselo cuando sea mayor”. Precisamente Carlo luchará en su vida por la libertad personal, rebelde de una sociedad conformista y sumisa, pero que irónicamente permanecerá siempre atado sus recuerdos, a un amor imposible que le torturará durante toda la vida.

“Durante estos años, cuando yo no pensaba en ti, y tu no pensabas en mi, hemos tenido momentos felices. Revivámoslos. Para ti será más fácil. Tienes los libros, la política… y sobre todo, les tienes a ellos. Yo estoy sola” le dice Adriana antes de abandonar una vez más la casa familiar después de una escena memorable en la que ya mayores coinciden solos en la casa, y con el silencio rememoran lo que fue y lo que podría haber sido. Recuerdos inexistentes de un amor perdido pero vivo. Todas las palabras que tienen que decirse después de tantos años sin verse, las dice el silencio, las miradas. Y al abandonar la casa, los mismos reproches de siempre.

La tragicomedia. El paso del tiempo. La vida y la muerte en su máxima expresión.

Hacía tiempo que no dedicaba un rato de ocio a disfrutar de una buena película en casa, tranquilo, sin pensar en otra cosa que en disfrutar de las imágenes, de las palabras. “Estamos viendo Jules et Jim“, me mensajeó Raul mientras yo seguía aporreando el teclado del portatil. Había pasado de lecturas de pliegos a escribir a expensas de saber que hoy tendría que dedicar un tiempo extra a lo que no hice ayer por la tarde noche. Sonreí al leer el SMS. Solo el título de la película invita ya de por si al romanticismo, al drama.

Cené, y al volver a mirar la pantalla del portatil se me había ido la poca inspiración que me quedaba en el día y dejé la escritura para otro momento. Miré el reloj… muy tarde para poner una película… que demonios. El tamdem noche y silencio están para disfrutarlo. Al pensar en Jules et Jim, me vinieron a la cabeza melodías de Charles Aznavour y Charles Trenet. Instintivamente saqué de su funda “Baisers Volés“, los Besos Robados, casi sin pensarlo. No soy un incondicional de la versión original, no por gusto, sino por pereza. Pero con Truffaut y Vitorio de Sica siempre hago una excepción. Siempre merece la pena.

Sonreí de nuevo al escuchar los versos de Charles Trenet en ”Que reste t’il de nos amours“, que anuncian pasiones incontroladas, amores furtivos, recuerdos y promesas.

Esta noche…
el viento llama a la puerta…
y me habla de los viejos amores.
Es el mal que hace el viento.

Esta noche…
suena la misma canción…
y resuena en el hogar.
Pienso que algo me espera.

¿Qué es lo que queda de mis amores?
¿Qué es lo que queda de aquél buen día?
¿Y esa foto?. La vieja foto de mi juventud.
¿Qué es lo que queda después de todo?
¿Qué es lo que queda de aquella cita?
Un recuerdo que no podrá seguir grabado.

Honor fracaso, cabellos al viento,
besos robados, sueños que se van…
¿Qué es lo que queda?
de todo aquello y de tu voz…
En un pueblecito, un viejo pescador…
Un paisaje muy bien escondido…
Y en un valle,
el querido rostro de mi pasado.

…….

Fabienne Tabard, Fabienne, Tabard, Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Fabienne Tabard, Christine Dabord, Christine Dabord, Christine Dabord, Christine Dabord, Christine Dabord, Antoine Doinel, Antoine Doinel, Antoine Doinel, Antoine Doinel… recita Antoine delante del espejo en una indecisión, en una confusión, deseo amoroso, pasión de adolescente.

El mismo Antoine Doinel que con 14 años escapaba del reformatorio en Les Quatre Cents Copus en un grito por vivir, por ser libre. Uno de los finales más emotivos que jamás haya visto, de los pocos que han conseguido arrancarme unas lágrimas mientras Antoine corre por la playa solitaria hasta encontrarse con el Mar. Esa misma alegría por la vida que desprende en Besos Robados.

No he podido evitar buscar el final de Los Cuatrocientos Golpes. Repito, es el final. Que luego nadie diga que no lo he aviasado…
 

Esta mañana escuchaba en la radio que ya han empezado a cazar a todos aquellos iluminados que conducen sin carnet de conducir, que no digo que en algunos casos seguro que conducen mejor que otros que lo tengan, pero por algo hay que empezar.

The winner is “Makelele“, el crio ese que participando en una carrera de coches en el centro de Vigo contribuyó a la muerte de una pareja en el accidente. Ahora le bajan de la moto cuando iba sin carnet, a una velocidad endiablada, y triplicando la tasa de alcohol.

Y luego algunos están en contra de que esta chusma no vaya a la carcel. Una cosa es aparcar mal, y otra bien distinta es jugar  a la ruleta rusa con el resto de personas que circulan por la carretera. Ojalá te pudras en una celda. Cada vez que alguno me pasa a 160 km/h sin intermitentes y adelantando a todos por izquierda y derecha deseo que que se den una hostia como un piano ellos solitos cayendo por el puente de Ontón al acantilado.

Alguno tiene mucho más peligro que el precioso Plymouth Fury “Christine” de John Carpenter.

El sábado pude por fin pasar de nuevo por Campo Marzio. Desde hace ya unos meses que entré en la tienda por primera vez, lo he intentado en varias ocasiones, pero las úlimas semanas no me han dejado ni un minuto de respiro para entrar con cierta tranquilidad a deleitarme en sus estanterías.

Me sorprendió muy gratamente que me reconocieran al entrar. Teniendo en cuenta que solo he entrado una vez y hace varios meses, dice mucho del trato que le dispensan a uno en tiendas que pretenden ser no un negocio como tal a todo trapo, sino un refugio para alguien que disfruta con la venta de determinados productos exclusivos y que trata a los que a su vez disfrutan con su compra, o simplemente con su observación con el mismo mimo.

Entré a comprar un regalo. Un bolígrafo. Al final acabé comprando el primero que me esnseñó, eso si, después de pensarmelo un poco entre otros tantos que acabé teniendo entre mis manos.

Me acabé llevando este concretamente. Después de que ella hiciese de modelo de bolígrafos cogiendo cada uno de ello entre sus dedos, en cuanto lo cogió, me decidí al instante. Dentro de la originalidad, diseño o color que pueda tener un bolígrafo, lo importante no es el mismo, sino la persona a la que va destinado, aquella que finalmente lo deslizará entre infinidad de hojas de papel, y este concretamente, parece hecho para esa persona. 

He visto joyerías en las que te envuelven el regalo con delicadeza, con gusto, como se merece una joya. De un regalo, el regalo en si es el objeto de deseo, hasta que te envuelven el bolígrafo en Campo Marzio. Entonces tienes en tus manos dos objetos de deseo, el bolígrafo, y su envoltorio. Nadie imaginaría que hay un bolígrafo dentro, pero si un diamante (con el consiguiente fiasco que se podría llevar alguna, claro).

Mientras me cobraba reparé en la pluma que ya en su día me fijé, y que en aquel momento no disponían para vender más que en modelo roller. La cogí y tardé milisegundos en decidirme a llevarla conmigo. Le dije que ya me había alegrado el día con la compra y se rió diciéndome con qué poco me conformaba. No lo sabe bien…

Más aún me alegré cuando me regaló además de los cartuchos negros, unos recambios de cartuchos de color sepia. Luego un repaso a los cuadernos, álbumes de piel… recuerdos sobre el Museo de Reproducciones. Salí de la tienda con la cara iluminada, el regalo, mi nueva pluma, la conversación…

Realmente lo pienso y es cierto. Con qué poco me conformo…

Me he acordado de las fotos de Egipto y he decidido rescatar un post que escribí hace más de un añito sobre el Cairo para el blog La Ciudad Creativa, el cual por cierto se encuentra con graves problemas de salud, e incluso no se si ya ha dejado de respirar.

Ahí va…

Al-Qāhira

Ciudad en mis pensamientos, ciudad en mis sueños, en los libros, en las guías.

Rompe con todo lo preconcebido y asimilado a través de las lecturas, de lo contado por otros. Deja de ser ciudad nada más poner un pie en sus calles. Caos, aroma dulzón de shishas exprimidas al máximo por el aliento, roto por el fuerte olor a ciudad marcada.

16 millones de humanos repartidos en tierra de nadie y de todos, arena, piedras, asfalto quebrado. El milímetro aprovechado. Quimera paleontológica. Ombligo del mundo musulman.

El Cairo, un mundo de mentiras y verdades absolutas, en Blanco y Negro, de fe traicionera, de promesas esperpénticas. Represiones dulcificadas con aroma de Karkadé.

Jovenes universitarios, soñadores de anhelos europeizados. Ciudad contemporanea, a la espera de algo, sin saber el qué. Rostros duros, curtidos por el calor, por la esperanza, rodeados de un arte milenario.

Miradas imposibles de olvidar, dramas escondidos, súplicas, sonrisas infantiles. Carcajadas. Ciudad de compinches.

Nada es gratis en el Cairo. Un euro por 10 marcapáginas, un euro por agua, un euro por una fotografía, un euro por nada, nada por un reproche.

Una vez de vuelta solo piensas en volver, en recuperar el sabor del polvo cairota. De la alegría desbordada de sus gentes. No puedes dejar de pensar en ella. Volver a sus historias callejeras, al paso tragicómico del tiempo.

Solo por volver a ver esos ojos, esas miradas cómplices escondidas debajo del hiyab, esperando solo una sonrisa.

Todas las noches vuelo de nuevo al Cairo.

Haciendo esta semana limpieza de trastos inservibles, de ropa sin usar, de cajones llenos de infinitos cachibaches, notas, hojas sueltas, y un montón de cosas inconexas apretujadas en unos centímetros cuadrados, apareció el cuaderno de notas del viaje a Egipto. Acordándome ayer de “Los 7 pilares de la sabiduría” y de Lawrance de Arabia, le eché un vistazo al cuaderno de entonces, y me trajo recuerdos imborrables.

He escaneado alguna de sus hojas, para enseñar a lo que me dedicaba en aquel viaje, aparte de patearme la arena del desierto cámara en mano, hidratarme a base de te con menta o leer al atardecer en la cubierta del Barco Escuela entre otras tantas cosas.

Desde luego que hay actividades más que interesantes más allá de los chiringuitos de reproducciones de Isis, el ojo de Horus and company, y falsificaciones de papiros. Tengo ganas de dedicar unos cuantos post a este viaje. He deseado ese viaje con todas mis fuerzas durante tantos años y al fin resultó superar las expectativas de manera alarmante, de tal forma, que muchas veces sueño con volver. Lo echo de menos, el viaje, y a gente tan especial que conocí durante esos días maravillosos.

Me hubiera gustado eso si disponer de todo el tiempo que hubiera querido para dedicarme a los dibujos, a las anotaciones, lo que en ocasiones me obligaba a dibujar de memoria, a estrujarme los sesos acordándome de datos indescifrables, a dar el coñazo con mis preguntas a la profesora.

Sin más ahí van unas cuantas hojas de mi cuaderno de viaje.

Ya casi se me ha olvidado el paso de mi cumpleaños hace una semana. Y digo casi porque al recordar, tocar, escuchar, leer, en definitiva disfrutar de los regalos que he recibido, me acuerdo de nuevo del 15 de abril pasado.

Para los que me conocen es muy fácil acertar conmigo a la hora de hacerme un regalo. Inexplicablemente siempre hay alguien que aunque haya tenido menos tiempo para indagar en la personalidad y corazón de uno acierta de todas todas, muchísimo más incluso que los que han tenido una vida entera para conocerme.

Me hice con tres regalos el otro día. Tres regalos tangibles, porque intangibles los tengo a diario, no solo el día de mi cumpleaños. De la gente querida los los disfruto al máximo, incluso de los que están más lejos o tengo menos contacto, aunque también recibo otros “regalos” intangibles de más gente menos querida por decirlo de alguna forma, y que ya puestos, y perdón por la expresión, se los podrían meter por el ojete.

No se que cara pongo cuando veo algo que me hace realmente ilusión. Solo se que soy muy expresivo con los sentimientos, con lo que mi cara nunca miente. Me puedo imaginar, eso si, mi cara cuando abrí el regalo de esa persona que en tan poco tiempo me conoce como una vida entera juntos. Los que me conocen pero no me conocen se rien al contarles el regalo, hace gracia, desde luego, el comentario estandar: “pues yo te habría regalado unos Carioca y vas que chutas“.

Al quitar el papel de regalo, convenientemente elegido; plumas, letras, escrituras de diferentes épocas, caligrafía, apareció ante mis ojos la caja marrón, elegante, suave, olor madera, de la serie ALBRECHT DÜRER de lápices de color acuarelables de Faber Castell. Abrí la caja como si fuera el cofre de un tesoro, y dentro de ella, como perlas brillantes, los 48 lápices, 48 colores. Una sensación de infinita emoción, como un niño con su estuche de dos pisos nuevo allá por los años 80.

Mi hermana pequeña tampoco suele fallar. Pero ella no arriesga, va a tiro fijo, y está vez me hizo llegar “Balmoral“, del incombustible Loquillo. Un tio que con cada nuevo trabajo se reinventa a si mismo. Escuché ”Balmoral” en el coche, de Bilbao a Santander al día siguiente yendo a trabajar, y llegué con una euforia dificil de contener. Poesía pura, magia musical, sabe rodearse de grandes músicos. Loquillo es de los que arriesgan, y eso se nota en sus trabajos. Y lo mejor de todo es que casi siempre gana. En Balmoral encuentro ritmos inimaginables para Loquillo, que cada vez que vuelvo a escuchar disfruto como si no hubiera más allá. Chapeau para el Loco y para mi hermana pequeña.

Por último me encontré con otra pequeña joya que no esperaba. Al abrir el correo electrónico me encontré con un pequeño regalo de Raul. Me regaló un relato de los suyos por el día de mi cumpleaños, que me leí por la noche cuando realmente disfruto del silencio y de la lectura.

En fin, un lujo de cumpleños, que cada año va a más. Y luego hay gente que se deprime al cumplirlos… Eternamente agradecido.

Hoy es el Día de. Como el resto de los días del año. Todos son el día de. Hoy es el día en que nació Vladimir Nabokov y murió Cervantes entre otros. Por estos y por otros es además el Día del Libro. Para hoy habrá programadas decenas de iniciativas. Lecturas, descuentos en librerías, etc. Raul, en su blog se ha sacado de la manga una nueva iniciativa, y ha creado un concurso bajo el lema “Stopruizzafones“ y regala un libro al que realice la petición que más le sorprenda. Lo de “Viva el Libro” me recuerda mucho a Fahrenheit 451, novela de Ray Bradbury y posterior película de François Truffaut. En ellos, los bomberos tienen la misión de quemar los libros porque leer, según el gobierno, impide ser felices a los hombres. Ahí va eso… Estaría bien que este libro y/o la película fueran el icono de este Día del Libro. O por lo menos una reedición del libro, ponerlo en primera línea de las estanterías, no se… y ahora es cuando Raul grita otra vez STOPRUIZZAFONES !!!

A la vuelta de una rápida reunión he pasado por la Librería Gil que me pilla a 20 metros de la oficina, con el fin de homenajear al Día del Libro y hacerme con uno. Mi elección era clara. “El Miedo a la Libertad” de Erich Fromm, pero mi problema viene cuando llego a las librerías y por curiosidad ojeo el resto de las estanterías. Finalmente he dejado “El Miedo a la Libertad” y he comprado “Historia de la Escritura” de Louis-Jean Calvet, y “El talón de hierro“, del profético Jack London.

Volvemos al Día de. No solo es el Día del Libro. No he hablado nunca de futbol en el Blog. Aunque tampoco lo haga ahora directamente. Quizás sea mejor hablar de justicia más que de fútbol. Hoy es el día de Carlos Gurpegui. Hoy es el día en que se acaba la sanción que el Comité de Competición,  ratificado por la Audiencia Nacional impusieron al Jugador por un supuesto caso de dopaje. Lo de presunción de inocencia, como todo, se aplica solo según los intereses de cada uno, y medios de comunicación, directivos y demás alentadores de comidillas baratas y sangrientas parece que no conocen el término. En ningún momento se aceptaron las pruebas que el Athletic presentó, realizadas por laboratorios internacionales, y ajenos al club, en las cuales entre otras cosas, se confirmaba que el cuerpo del propio jugador producía la ya famosa sustancia prohibida de Norandrosterona.

Durante estos dos años, Carlos ha demostrado no solo ser un enorme Jugador, sino una persona admirable. Ha abierto una escuela de fútbol en Perú, colabora activamente con alguna ONG, asiste a todos los eventos que las peñas del Athletic organizan, y como excelente profesional, ha seguido entrenando como el que más, e incluso con más fuerza que el resto.

Por todo ello, enhorabuena Carlos por este también tu día y Suerte en esta nueva etapa.

Llevo unos días, incluido el fin de semana, cansado, con dolor en el cuello y en los hombros. Acabo los días cansado, físicamente, que no mentamente, ya que cada día me encuentro más activo. Estaba dejando pasar ya varios días desde el último post (parece que me ha traumatizado lo del chorizo del Guggenheim), pero es que me faltan horas al día y dispongo de bastante poco tiempo ultimamente. Así que por lo menos habrá que poner alguna fotillo para alegrar el blog de vez en cuando.

Los madrugones de este fin de semana y el sol, me han recordado a los madrugones que me metía los sábados por la mañana y domingos en Madrid, cuando no había salidón nocturno, claro. Y los paseos mañaneros por el Palacio Real, la Latina….

Leo con estupefacción, que no con estupefacientes, la carta del señor, si es que se puede dar este tratamiento a semejante  sinvergüenza, del ya ex Director Financiero del Museo Guggenheim Bilbao Roberto Cearsolo Barrenetxea, dirigida al Director General del Museo, Juan Ignacio Vidarte.

Para ponernos al corriente, este caradura, ha ido sisando montoncitos de euros hasta un total de 500.000 (euros, no montoncitos) de los fondos de la pinacoteca. Para unos antecedentes más detallados podéis ver la noticia completa aquí. Tiene la desfachatez de escribir una carta como el que felicita las Navidades, como si no hubiera hecho nada malo, como si hubiera hurtado un huevo Kinder en una tienda de chucherías, como el que escribe la lista de la compra. Del daño que ha hecho a la imagen del Museo, en los últimos meses bastante deteriorada por sus malas gestiones administrativas, o a la Sociedad Vasca en general, ni se acuerda.

Si este carota estuviera leyendo esto seguro que diría “¿Quién? ¿Yo?”. Si, tu. Aquí hay alguien que es un sinvergüenza, un ladrón, un caradura, un aprovetxategi, un listo de las pelotas, un mangante, un chorizo de Revilla con corbata de seda (perdón Sabina por apropiarme del recurso), una urraca, un maleante, un traperillo, un manilargo, un cuatrero a lomos de un burro cojo, un rufián, un choro. Y no soy yo.

Ni siquiera pides perdón en tu carta. Ni a Vidarte, ni a la Ciudad de Bilbao, ni a los bilbaínos, ni a la cultura, ni al Arte. Para arte, el que tú tienes para mangonear. Lo único que has pensado es “Vaya, me han pillado”, pero no te arrepientes ni un ápice de tu fechoría. Hubieras seguido mangando hasta las baldosas de colores de los baños del museo, hasta las grapas de los bastidores de los cuadros, hasta los trípticos informativos en chino.

En el punto 6 de tu carta dices “Dado que no podía aguantar más con la situación he decido confesarle a usted los hechos (…)”.  ¡¡ Santa cara bandido !!. Lo que querías decir es “Dado que la he cagado y me habéis pillado con las manos en la masa no me queda más remedio que reconocer que soy un chorizo de poca monta.”

Dices que devuelves parte del botín. Espero que recuperes pronto el resto que supongo habrás gastado en chucherías y en casettes de gasolinera.

“Quedo a su disposición” acabas diciendo. ¿Igual esperas que te hagan un busto en la Plaza del Museo?.  Si fuera así, no tengas duda de que te iban a cagar todas las gaviotas y palomas encima, merecidamente, desde luego, en recuerdo a toda la mierda que has echado sobre la imagen del museo.

Que te vaya bien, espero que encerrado en una celda sin ventilación de la carcel de Basauri con una calculadora solar como única propiedad.